O catalão Enrique Vila-Matas costuma ser colocado ao lado do chileno Roberto Bolaño (1953-2003) como um dos grandes autores da língua espanhola contemporânea. Os dois se aproximam não apenas pelo acaso arbitrário das listas, como também por uma fixação (uma zombeteira fixação, é verdade) na literatura como lugar-abismo, onde a gente cai e se perde lá dentro. Ao longo dessa “queda”, os escritores, claro, são convertidos em grandes personagens, que se escrevem na tentativa (muitas vezes vã) de escrever as próprias obras. É o que encontramos no Vila-Matas de Bartleby e companhia e no recente Montevidéu. E que também está lá no Bolaño de Os detetives selvagens, 2666, Estrela distante e todos aqueles outros livros sobre seguir alguém que não se mexe, como alegoria do impasse do leitor diante do texto.
O gaucho insofrível, de Roberto Bolaño
A tamanha proximidade literária com Bolaño (de quem ainda foi amigo) nem sempre é algo confortável. Tanto é que Vila-Matas escreveu um ensaio sobre a necessidade de tomar alguma distância do companheiro, para olhar o que de fato os aproxima e os afasta. Precisava investigar essa relação a partir de uma espécie de “distância de resgate”. O título do ensaio brinca com o nome de um bolero famoso — o clássico “Contigo en la distancia” virou “Bolaño en la distancia”. Se a canção discorre sobre a luta de um casal para reaquecer a relação, apesar de uma separação física brutal, aqui, um escritor precisa se afastar de outro para, só assim, manter suas “afinidades eletivas”.
Releio o texto de Vila-Matas e fico imaginando o que Bolaño sentiria ao ver seu nome atado a uma letra de bolero. Acho engraçada a mistura e penso num outro bolerão diante do lançamento da coleção de narrativas curtas (cinco contos e duas conferências) O gaucho insofrível, último livro organizado por ele, entregue aos editores quinze dias antes de morrer. Mas penso agora em “Tú me acostumbraste”, canção sobre o esforço do hábito como a liga final entre duas pessoas. Ou mesmo uma canção sobre a repetição como vício:
Tú me acostumbraste A todas esas cosas Y tú me enseñaste Que son maravillosas
A gente lê Bolaño justamente pelo vício na repetição. Pela certeza de que vamos nos deparar sempre com passagens sobre a literatura como porta de entrada de todo o mal, com a violência política e os fantasmas que dela ficam para nos assombrar, com a ausência atrapalhada dos dependentes de exílio, os poetas de produções perdidas e jamais publicadas, os agentes duplos e caçadores de óvnis e aparições de santos e os lugares que são desertos ou que neles se transformaram… A lista de repetições é enorme, e seu denominador comum são os traumas herdados do século 20, que se encerrava quando Bolaño começou a escrever suas grandes obras. Em especial, os traumas de quem viveu na América Latina após a epidemia de golpes de Estado que se alastrou a partir da década de 60.
A repetição desses traumas é reencontrada com maior ou menor intensidade em todos os livros de Bolaño, por isso vale a leitura até mesmo dos póstumos mais “apressados” (para usar aqui um eufemismo), como O espírito da ficção científica e Sepulcros de vaqueros (ainda inédito no Brasil), que encaramos não necessariamente pelo maquinário exemplar da história, e sim pelo tal vício na repetição. Porém a simples necessidade de reaquecer o costume está longe de ser o atrativo maior das narrativas de O gaucho insofrível. Aqui estão reunidos grandes momentos da produção do chileno, e arrisco a dizer que o conto de abertura, “Jim”, talvez seja um dos mais perfeitos de Bolaño, pela precisa desolação com que ele descreve seus vagabundos perdidos, seus Rimbauds pessoais:
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Faz muitos anos tive um amigo que se chamava Jim, e desde então, nunca voltei a ver um norte-americano mais triste. Desesperados, vi muitos. Tristes, como Jim, nenhum. Certa vez partiu para o Peru, em uma viagem que deveria durar mais de seis meses, mas ao fim de pouco tempo tornei a vê-lo. Em que consiste a poesia, Jim, perguntavam-lhe os garotos mendigos do México. Jim os escutava olhando as nuvens e depois se punha a vomitar. Léxico, eloquência, busca da verdade. Epifania. Como quando a Virgem aparece para você.
Com o tempo, o narrador perde contato com Jim, para reencontrá-lo, anos depois, com o cabelo mal cortado, a camisa branca e suja e “os ombros curvados como se ainda sentisse o peso da mochila”, observando um engolidor de fogo numa rua do centro da capital mexicana. Está tão absorto na performance, como se o engolidor fosse uma aparição (ou a lembrança de alguma violência, ou um et, ou um santo qualquer), que não escuta o chamado do antigo amigo. Tem o olhar fixo de quem espera uma tragédia e agora só enxerga através das coisas, como costumam ser os grandes personagens de Bolaño.
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No conto de abertura estão, com precisa desolação, seus vagabundos perdidos, seus Rimbauds pessoais
Na última linha do conto, a frase que costuma marcar uma repetição clássica na sua obra, a sentença “Nunca mais voltei a vê-lo”. “Jim” é um exemplo perfeito da maestria de Bolaño como contista. No prólogo da edição reunindo os contos completos do autor (inédita no Brasil), inclusive, a escritora chilena Lina Meruane discorre justamente sobre seu fascínio pela repetição nas variantes da frase “Nunca mais voltei a vê-lo”. É compreensível: um exilado (ou um fugitivo) sabe que não é seguro marcar um próximo encontro.
Outro ponto central de O gaucho insofrível é justamente o longo conto (ou a pequena novela) que nomeia o volume, dedicado ao escritor argentino Rodrigo Fresán. Assim como ocorre em “Jim”, o conto parte com a descrição precisa (e precisa justamente para nos embaralhar logo em seguida) de um personagem:
Na opinião daqueles que o conheceram intimamente, Héctor Pereda teve duas virtudes acima de tudo: foi um cuidadoso e terno pai de família e um advogado irrepreensível, de comprovada honradez, em um país e em uma época em que a honradez não estava exatamente na moda.
Entretanto, o mundo que Pereda ergueu ao seu redor com esmero, por toda uma vida, começa a desmoronar numa dessas crises econômicas aterradoras que vez ou outra abatem a Argentina. Encurralado, com os filhos distantes e já sem os meios de manter seu padrão de vida, o personagem decide se exilar, para o que acredita ser outro país dentro do seu. Ou mesmo o país que acredita como sendo o “real”. Vai para o Sul, como uma espécie de gaucho travestido, num jogo de espelhos de que Bolaño lança mão para se aproximar ironicamente da tradição literária argentina.
Sentenças fatais ele tem escrito e reescrito na enorme câmara de ecos que é sua literatura
Pensamos, claro, no conto “O Sul”, em que Jorge Luis Borges — o autor nascido com o século 20, numa Buenos Aires que já se veste de metrópole, e que fez do mundo inteiro sua biblioteca e preferia ler o Quixote traduzido para o inglês — recria um Sul mítico. Ainda que a sombra borgeana seja aqui imensa, é preciso olhar também para outro argentino: Julio Cortázar, no seu clássico conto fantástico “Carta a uma senhorita em Paris”, em que o narrador, largado num apartamento emprestado em Buenos Aires, começa a vomitar coelhinhos. Primeiro um, depois dois e, logo, logo, uma dezena de coelhinhos. Uma “doença” ou uma “dádiva” que o leva ao suicídio.
Pereda, já travestido de gaucho e ao chegar a seu Sul mítico, é logo tomado por uma aparição. Ou melhor, por várias delas:
No deserto, viu um coelho que parecia apostar corrida com o trem. Detrás do primeiro coelho corriam cinco coelhos. O primeiro coelho, que estava quase ao lado da janela, seguia com os olhos muito abertos, como se a corrida com o trem estivesse lhe custando um esforço sobre-humano (ou sobrecoelhal, pensou o advogado).
O conto, tal qual o de Cortázar, parece a carta aberta do suicida, que já não encontra mais lugar algum onde pousar. As sombras da cidade financeiramente arrasada não oferecem mais resposta. Nem o território que um dia precisou mitificar para se salvar. Parece que, ao fim de tudo, só sobraram os coelhinhos.
“Carta a uma senhorita em Paris” está no volume de contos Bestiário, que Cortázar publicou em 1951. A expressão bestiário me leva a pensar que Bolaño talvez tenha montado o último livro como uma espécie de bestiário de suas fixações, como um aceno derradeiro a Cortázar. Estão todas elas aqui, reunidas em um desfile para sua obra final: o poeta vagabundo sonâmbulo de “Jim”, a brincadeira com a tradição literária de “O gaucho insofrível”, a retomada da narrativa detetivesca de “O policial dos ratos”, passando, claro, pelas duas conferências que encerram o volume e, que, pensadas como bestas em exposição, fazem ainda mais sentido. São elas: “Literatura + doença = doença” e “Os mitos de Cthulhu”, dedicada a Alan Pauls.
Na primeira, Bolaño se confessa gravemente doente num mundo já bastante enfermo; na segunda, profere uma série de máximas que estariam destinadas a pensar sobre o estado da atual literatura em língua espanhola. Mas são tantos os dardos lançados nessa conferência, que, a certa altura, deixamos de olhar para onde estão indo. Ficamos apenas com a força de passagens como:
A América Latina foi o hospício da Europa, assim como os Estados Unidos foram sua fábrica. A fábrica agora está em poder dos capatazes, e loucos fugidos são mão de obra. O hospício, há mais de sessenta anos, está queimando em seu próprio óleo, em sua própria graxa.
No finalzinho dessa conferência, Bolaño parece se despedir, sentenciando: “Mas somos ruins de cama e provavelmente voltaremos a meter os pés pelas mãos. Tudo leva a pensar que isso não tem saída”. Sentenças fatais assim ele escreveu e reescreveu, desde o começo, dos poemas aos romances e contos, na enorme câmara de ecos que é sua literatura. A música retorna aos meus ouvidos: “Tú me acostumbraste…”.
